Sameh Zoonoobee Allah - Gloria perdida

Pare de sufrir.

Cada vez que llego al Cusco me encuentro con una novedad. En esta oportunidad la novedad es que al lado de mi casa han abierto una iglesia. De esas en las que todas las señoras entran con falda, bien peinadas y con la biblia bajo el brazo. Al parecer les falta un miembro muy importante, al que todos llaman gritando eufóricamente. Probablemente esta señora llega tare y la llaman siempre todos juntos. Se llama Gloria. Todos la llaman extasiados, usando el micrófono y hasta levantando las manos por que al parecer vive al frente. El hecho es que sumado a esto vino encima toda la cuestión de la navidad y las oraciones familiares y eso. Todo esto me puso a pensar un poco en mi relación con el de arriba. Con Dios, Ala, Yavhe, o sea como se llame el ente superior que de alguna forma administra nuestras vidas (o no), o que simplemente sea esa instancia superior a la que agradecemos y culpamos por las cosas que escapan de nuestras manos.
El punto es que creo que la religión, y no recuerdo si lo escuche de algún profesor o lo leí en algún lugar, es el camino hacia Dios. De hecho cada uno, siendo individualista tiene una propia. Cada uno sabe, o debe saber, como llegar a Dios, ya sea guiado por una iglesia, guiado por las enseñanzas familiares, el yoga, el sexo tántrico, a través de ciertas sustancias alucinógenas o como sea.
Al terminar el 2008 a lo mejor serán 6 años que no voy a misa, salvo por ocasiones importantes, tipo matrimonios, bautizos, primeras comuniones, bodas de plata, etc. No me confieso hace mucho mas, no comulgo desde el 2002 y a lo mejor he hecho algunas cosas en la vida que muchos cristianos, católicos evangélicos y románicos encontrarían “pecaminosas” “lujuriosas” y hasta, no se, endemoniadas en las palabras del tipo este que habla en cierto canal UHF.
Felizmente ninguno de estos, ni el mismísimo hijo de puta de Cipriani, ni el perro ambicioso de Ratzinger, ni los dueños de Bethel, conocen a Dios. Es cierto yo tampoco pero al ser todos simples mortales, tenemos las mismas oportunidades y el mismo derecho de entender a Dios como mejor nos parezca y de atribuirle milagros o castigos.
El hecho es que no he dejado de creer en El, ni en su hijo, mi pata Yisus, ni en su madre, que tambien es mia, ni un poquito, ni he dejado de agradecerles por todas las cosas que me han pasado, buenas y malas, ni de pedirles siempre por las cosas que necesito, ni de encomendarme con ellos antes de cualquier proyecto (y principalmente antes de que el avión despegue) ni de agradecerles cada vez que todo sale bien, ni de pedirle perdon cuando la cago; ni de hacer las cosas pensando siempre en que les diría si me preguntaran ¿Por qué? Porque como dice una mujer a la que admiro mucho, la misma que me parió y me amamantó, Dios es grande. Y tan grande es que no necesito intermediarios, ni tramites entre el y yo, mucho menos burocracias estupidas, como la de la institución mas corrupta de la historia, la puta de Babilonia, ni de ninguna otra que se le quiera parecer, o de esas que aseguran ser las correctas, las únicas, las elegidas.
Con Dios y con mi conciencia me las arreglo solo, todos lo haremos al final.

Shakira según Bayly: Remedios la bella.

Jaime bayly ha perdido a lo mejor, en algun lugar entre Tongorotti ( mierda que cague de la risa el tipo este cantando la pituca en italiano ) y el mero loco; ese factor de verdadero entretenimiento hasta cierto punto intelectualon, que a veces no entiendo. El hecho es que los lunes, en esa tribuna de la derecha pestilente, que es el diario correo, esc ribe algunas cosas interesantes. Una de estas, que acabo de leer en internet casi por casualidad, habla de shakira con cercania, confianza e intimidad envidiables, ya que la amistad que los une es bastante conocida. Enjoy.


Por ti muero ahogado

Acabo de soñar con Shakira. Son las cinco de la mañana y estoy parado escribiendo en la cocina porque tengo el brazo roto y sentado no puedo escribir.

No es la primera vez que sueño con ella. Estoy enamorado de ella desde que la conocí. Y ya son años. La conocí cuando vino a Miami y no sabía hablar inglés y vivía en un apartamento y conducía un auto rojo convertible y quería conquistar el mundo con esa voz milagrosa que viene de siglos de sangre derramada en tierras libanesas y se entremezcla con el desgarro poético de ser colombiana y vivir asomada al abismo mirando curiosa y preguntándose si volaría como una mariposa en caso de saltar, que es como viven no pocos colombianos, hechizados por la tentación del abismo, cantando, pintando o escribiendo al borde mismo del despeñadero.

Nunca nadie me había mirado como me miró Shakira aquella noche y nadie volverá a mirarme así, ni siquiera ella, que ahora sabe que yo no valía esa mirada de fuego que quemaba las entrañas.

Me miró así porque era una niña sabia que se había sentado en televisión conmigo y había descubierto que había algo que nos unía profundamente. Yo estaba sobrecogido y hechizado como si hubiese descendido de los cielos Remedios la bella y cubierto de flores aquel estudio desangelado. Sus padres, sabedores de que llevaban un pequeño milagro que acabaría por embrujar al mundo, resignados a acompañarla en esa larga travesía, no parecían sorprendidos de que nos mirásemos con esa desesperación o ardor por saber qué era aquello que tan profundamente nos unía, si el amor o algo que aún no conocíamos y tal vez jamás conoceríamos.

Cuando se iba caminando deprisa, volvió a mirarme como si sólo yo existiera, como si fuera una amapola que ella quería oler y me dijo con la mirada que la llamase, que quería meterse y perderse en mí.

Pero no la llamé porque estaba casado y era infeliz y me sentía bisexual y no tuve el coraje de contarle todo eso y tampoco que me había enamorado de ella como nunca me había enamorado de nadie, de ningún chico ni chica.

Y fue ella, como tenía que ser, quien me llamó un día y me dijo tímidamente (porque nadie supondría que esa niña que subyuga multitudes es de una timidez casi esquizofrénica) que me invitaba al cine a ver Titanic. Y yo, cobarde, tratando de evitar mi propio naufragio, que se hundiera el matrimonio con Sofía y ella se llevara a nuestras hijas a la ciudad del polvo y la niebla como acabó llevándoselas, le dije que no podía ir al cine con ella. Nunca más volvió a llamarme. Nunca más me miró como aquella noche, diciéndome si quieres, soy tuya, ven y atrévete y pruébame y no podrás dejarme.

Si hubiera tenido el valor de ir al cine con ella, tal vez hoy estaríamos juntos, tendríamos hijos y no seríamos felices porque ella lloraría en silencio cuando yo le dijera que además de sus caricias y sus besos necesito también el amor de un hombre que me quiera como no quiso o no pudo quererme mi padre, que me dijo desde niño que yo había nacido para ser un mariconcito, que es lo que en efecto fui con Shakira y terminé siendo hasta hoy, un mariconcito al que sin embargo le gustan extrañamente las mujeres.

Luego Shakira conquistó el mundo y se enamoró de Antonio el noble y, fue inevitable, yo también me enamoré de él, porque es uno de los hombres más buenos, leales y valientes que he conocido y porque cuando nos sentamos a hablar de madrugada me hace llorar por lo puta y cabrona que ha sido la vida con él y, sin embargo, por la alucinante fortuna que tuvo al hallar en esa pequeña diosa libanesa a la curandera que ha restañado sus heridas y lo ama como no he visto que se amen nunca dos amantes, aunque es verdad que casi nunca salgo de casa y a casi todos los amantes que veo los veo en las películas, unos amantes bellos, arrojados, con esa pasión suicida y poética que tenían antes, cuando daban la vida por amor. Por eso los amo sin reservas y deseo que estén juntos y felices para que nos demuestren a nosotros, los cobardes y ermitaños, que el amor sí es posible, sólo que no lo conocemos porque nos falta coraje.

Que es lo que no le faltó a Antonio, coraje, cuando vio en mis sueños que estaba ahogándome en una playa mexicana a la que me habían invitado como a veces me invitan para reírse de las vulgaridades o extravagancias que digo. Antonio me vio ahogándome, Shakira a su lado, y no dudó en meterse a salvarme. Shakira se quedó aterrada porque las olas me envolvían, devoraban y lanzaban contra el fondo arenoso y tal vez pensó que ese mediodía perdería al amor de su vida, lanzado temerariamente a rescatar a un pusilánime como yo, que no merecía tamaño riesgo.

Y ahora en mis sueños (azuzados por las pastillas que trago cada noche queriendo ahogarme en otros mares procelosos) estaba Antonio a mi lado nadando, braceando, dándome ánimos, alejándome de las olas que me arrastraban, y me tomaba del brazo y me decía tranquilo, man, ya estás conmigo, ya estamos afuera, tranquilo, man, porque Antonio me dice man cuando tomamos vino y es mi hermano. Y ahora Antonio conseguía dejarme en un lugar seguro, con piso, y enseguida una corriente pérfida como el alma del mexicano servil que te halaga y luego traiciona se lo llevaba allí donde las olas le caían encima con saña y ferocidad y Antonio se ahogaba, se hundía, no encontraba fuerzas para volver donde mí y se dejaba abatir por esa maldita emboscada del destino.

Entonces pasaron dos cosas memorables que, recién despertado del sueño, recuerdo ahora con vergüenza y admiración. Vergüenza porque no fui capaz de atreverme a salvar a Antonio como lo hizo él por mí: me quedé parado, inmóvil, avergonzado de mí mismo, mirando cómo moriría ahogado mi amigo. Y me sentí un pedazo de mierda, un cobarde despreciable. Y admiración porque de pronto vi a una mujer pequeña, resuelta, ajena al miedo, entrando sin vacilaciones al mar, surcando las olas, segura de que enfrentaba apenas un peligro menor que ella sabría conjurar con el aplomo que los dioses le dieron para hacer siempre el bien y jugarse la vida por las causas más nobles, como salvar la vida de su hombre noble. Y así fue como Shakira se metió hasta donde reventaban unas olas enormes y recogió los escombros de Antonio y le dijo o cantó cosas al oído y fue más fuerte que la más chúcara y matonesca de todas las olas y lo sacó hasta la arena y lo revivió besándolo y sacándole el agua que Antonio había tragado y tragando ella esa agua salinosa como si fuera un pacto de amor eterno.

Yo miraba humillado y con ganas de pedirles perdón por ser tan poca cosa, un bicho miserable al lado de ellos.

Y entonces ocurrió algo inesperado. Y es que Antonio recobró la lucidez y Shakira se puso de pie y vino hacia mí y pensé que me daría una bofetada por cobarde. Pero no: me dio un beso impensado y me dejó en los labios el sabor salado de los labios del noble y me dijo: Antonio y yo nunca dejaremos que te mueras ahogado. Y yo le dije: Pero tú nunca me amarás como la noche que nos conocimos. Y ella me dijo: Ahora te amo más, porque sé que eres lo que eres y me gusta que seas hombre y mujer y porque quizá algún día tendremos un hijo gay. Y miré a Antonio aterrado y él sonreía como si la idea le pareciera linda. Y yo quise besarlos a los dos, decirles que era suyo, todo suyo, pero entonces desperté sólo para recordar que la última vez que abrí los ojos tan repentinamente estaba ella, Shakira, acariciando mi rostro en un sillón rojo del hotel Mandarín de Miami, que fue otra manera de salvarme de morir ahogado, intoxicado por las pastillas que me devuelven al mar del que ya no sé si podré salir.

Jaime Bayly
27 de Octubre de 2008

Escritos de otros tiempos

De algún lado aparecieron unos cuadernos que yo creía desaparecidos. Aparecieron con el, escritos que yo creía inútiles. Volvieron con estos últimos, bonitos recuerdos que yo creía olvidados. Aparecieron entonces olvidos que yo creía eternos. Pero así funciona la memoria: selecciona los recuerdos buenos y deja de lado los malos, para que podamos lidiar con nuestro pasado. Siempre un recuerdo imprevisto nos trae alguna contrariedad, en el peor de los casos inunda los ojos, pero siempre debe esbozar una sonrisa.

Bueno algunos de esos escritos aquí:

*Cuando te conocí tenías la mirada perdida, luego yo aprendí a perderme en tu mirada. Podías perder el sentido de las cosas con unas cervezas, pero le dabas sentido a las que yo me tomaba. A tu lado fui indefenso, perdí el control de los sentidos, me dominaron tu voz afinada y tus ojos sombríos. Tu risa de ángel conmovió en mi todo cuanto era sensible. Una noche de luna tus labios entreabiertos besaron mi boca y en la oscuridad tus ojos radiantes miraron los míos, tus brazos de escultura griega me echaron en tu lecho y tus dedos de pianista acariciaron mi piel. Tus susurros me dieron el norte, mi sudor calmó tu sed y la calma solo llego con la luz del amanecer. Tu espacio vacío me dio los buenos días, tu ausencia se encargo de alimentarme, tu indiferencia inundó mis ojos y tu silencio me quito la voz.

*No sabía mi mente de esa travieza curiosidad.No esperaba mi aliento tener tan cerca el tuyo, ni esperaba nuestro retozo tan pronto la mañana. No esperaban mis dedos rozar tu tibia piel ni mis oídos un adiós a tu manera. No esperaban mis labios nunca más besar los tuyos.No esperaban mis ojos llorar tanto más por ti.

P. D.: Nada de alusiones personales.La literatura tiene esa libertad, como dice el maestro: "Es mi canción, no tengo que decir la verdad". Paz.

bastante coyuntural

A veces es divertido caminar. A veces me llega al pincho caminar tanto. Es divertido conversar con una chica bonita. Me llega al pincho conversar con una chica bonita pero hueca. Es divertido ir de un lugar a otro. Me llega al pincho ir del Jockey club hasta Miraflores. Es divertido llamar por teléfono a gente interesante. Me llega al pincho llamar a 45 calabazas en una tarde. Es divertido entrar al costado de la pasarela en un desfile de modas. Me llega al pincho esperar a los/as modelos en la puerta de su camerino.
Es divertido ir a una clase de teatro y arte dramático, pero me llega al pincho haber venido 45 minutos antes, por cuestiones de desinformación y tener haber venido a esta cabina de mierda para hacer hora.

Magaly sigue presa y Romulo sigue prófugo. Simons se lava las manos por la fuga de Romulo y Luciana nos humilla a todos los peruanos, dándole al cerdo de Carlos Raffo, la oportunidad de pasar de moralizador, sentado en esa comisión que jamás lograra nada concreto.

Algún grupo facineroso se aprovecha del malestar del pueblo tacneño para generar caos, violencia y delincuencia. Los tarados del ejecutivo caen en el juego. Son los mismos. Los mismos que joden aquí y allá. Ojo los reclamos son justos y el accionar del ejecutivo fue, por lo menos, mediocre, para no ofenderlos; pero así nomás un ciudadano tacneño, moqueguano, sicuaneño o de cualquier lugar no incendia locales, no mata a sus paisanos. Podrá máximo tirar piedras. Yo, cuando estudiaba en la nacional del Cusco, tire más de una piedra una vez contra la prefectura. Pero de ahí a meterme al local, robar maquinaria, e incluso incendiar el local…jamás. Eso no se hace. Esas acciones son provocadas, hechas con toda la intención de desestabilizar, de joder. Un ciudadano que, indignado, sale a protestar contra alguna injusticia no prepara bombas molotov para enfrentarse a la policía. Eso es lo que me da asco, que haya gente capaz de aprovecharse de la justa indignación del pueblo para camuflarse y delinquir. Es cierto que hubo grandes errores por parte del gobierno y es cierto también que los policías y militares no son pues personas del todo razonables, no piensan por si mismos, no piensan en general, no se les puede exigir un comportamiento racional. “afirmativo” negativo” y eeeso! Así que no le pidamos peras al olmo, pero de todas maneras tendrán que responder por la sangre derramada.

La principal causa es la falta de presencia del estado. Y ese no es un problema que haya causado Alan ni Toledo ni Fujimori…es un problema mayor y como tal, la solución no se dará pues de un día para otro. Ese proceso tiene que empezar ahora, podemos empezar, por ejemplo, respetando el principio de autoridad y el sistema democrático: si no me eligieron para manejar el carro de nuestro país, puedo hacer oposición y joder, políticamente, respetando el orden. No es justo que si no me eligieron, me dedique a poner los baches, a taparle los ojos al conductor y a exacerbar los ánimos de los pasajeros.

Reivindicación.

Primero quiero advertir que muchos podrian encontrar este post como racista. A quienes lo hagan y se sientan ofendidos por cualquiera de mis expresiones u opiniones, les pido mil disculpas, pero no intento discriminar a nadie ni desmerecer a nadie por el color de su piel, si no por la actitud que puede uno tener ante la vida y respecto a su familia y su pais.

Por otro lado es solo lo que yo pienso. No intento convencer a nadie la verdad ....asi que si te ofendes, sorry, no pierdes nada tu al caer del balcon de mis conceptos ni pierdo nada yo si no te gusta lo que escribo.



Barack Obama. Recuerdo haber leido de él por primera vez recien este año, en un comercio de dia domingo. Cuando ganó la candidatura de su partido, supe que este capito del carisma y del marketing personal, que además me cae bien, habla perfecto y sabe muy bien lo que hace; aunque probablemente no sepa en lo que se esta metiendo; sería el proximo presidente de Estado Unidos. Aún compitiendo contra Mc Cain ( a quien conocí, mediaticamente digo,mucho despues) y contra la irremediable Paris Hilton. See you at the White House bitches!

Mucha gente festejó y seguramente muchos siguen festejando el triunfo de Obama. A mi, en lo personal, me alegra, me parece que era lo correcto. Me parece que por una vez, los americanos promedio entendieron, con millones y millones de dolares en publicidad de por medio, que un cambio era necesario, importante y urgente para su pais y en consecuencia para el mundo. Radica ahí el primer merito de Obama: Haberle hecho entender a un pais en el que el ciudadano promedio es un completo ignorante y un gran desinteresado en materia politica, porque no tiene la necesidad de entender sobre ella, que hay una diferencia entre ir a votar y no hacerlo, entre votar por uno y votar por el otro. En esto tiene su mérito tambien Mr Danger a quien se le agradece, haberle hecho entender a su gente, muy a su manera por supuesto, que las guerras que le da la gana de inventar en el mundo tienen repercusiones en su propio pais, que esas guerras pueden tambien tener victimas americanas.

Dicho esto, voy a lo que me trajo. Mucho se ha calificado el triunfo de Obama como “el triunfo de una raza” como titula una flojita nota de El Comercio; o como una “reivindicacion con la comunidad afroamericana”. Yo creo que si bien, de alguna forma, obivamente debe generar empatía y emocion en el corazon de un hombre o una mujer de raza negra, ver a uno de los suyos parado en ese atrio en Chicago, hablandole al mundo de libertad, de cambio y del verdadero sueño americano; no creo que Obama represente,más que racialmente, a la muy general expresion de “comunidad afro americana”.

En mi corta experiencia de vida en Estados Unidos, aprendi que eso de “comunidad afroamericana” es un floro. No considero que todos los negros de america se sientan fraternizados con todos los demás y mas alla de eso, no creo que merezcan ser todos hermanados los unos con los otros. El 95 porciento de la poblacion afroamericana que voto por Obama, no es precisamente el target de donde el viene.

Stanley Ann Dunham, mujer blanca, nacida en Kansas y Barack Obama padre, estudiante becado nacido en Kenya, se conocieron y se casaron en Honolulu en 1960 y un tiempo despues trajeron al mundo a MyBarackObama. En 1965 se divorciaron y un tiempo despues nuestro pequeño Barack, se fue a vivir con su mami y el nuevo esposo de esta a Indonesia. Unos años despues Obama regresó a America a vivir con sus abuelos maternos, donde fue al Highschool y donde además, entro a la universidad, que como todos sabemos, tiene un costo, digamos elevado. Talvéz el Master Degree en economia de su padre y el PHD en antropología de su madre, permitieron solventar la carrera de our litle Barack.

Mi punto es que es inexacto decir que es el primer afroamericano en ser elegido presidente, aunque sea exacto tecnicamente. La palabra african-american o la palabra black, se asocian mas y mejor a los negros born and raised in America. Aquellos decendientes de quienes en su momento fueron esclavos. Hijos y nietos de personas que sirvieron años de años a muchos latifundistas del sur y a 8 de los 12 primeros presidentes de Estados Unidos. Obama, no es uno de ellos. Obama es un inmigrante de segunda generacion. Obama no viene de una larga familia que pueda encontrar sus raices, o siquiera parte de su pasado, en la esclavitud americana y por ello considero que ha logrado tener ese “click” con los votantes latinos. Veo en el una historia que podria ser la de un estudiante de cualquier lugar del mundo, y veo que tiene muy poco en comun con lo que me toco ver de la comunidad “afro americana” en Estados Unidos, mas allá del color de la piel. por poner un ejemplo me pregunto ¿que tienen en comun, aparte del color de la piel, Barack Obama y 50 Cent? Obama es otro tipo de negro por decirlo de alguna forma. Podria conversar con Collin Powell, por ejemplo. Pero cierto, él tambien es inmigrante de segunda generacion.

Creo que mientras sea para bien, el triunfo de Obama puede ser considerado como una reivindicacion con los afroamericanos, con los negros, aunque no sea Obama en lo que uno piensa primero cuando se menciona el color serio en america. Yo lo considero más como un ejemplo y una motivacion para los imigrantes, cualqueira sea su raza, que, en la escala social americana, ocupan otro lugar que los negros.

Pero si el triunfo de Obama logra, que los bro’s from the hood dejen de levantarse a las 10 de la mañana y de tomar el bus hasta el McDonalds mas cercano para desayunar y volver a su casa to have some liquor, e inyectarse cualquier huevada, mientras sus hermanas se la pasan embarazandose, para recibir el cheque del Social Security y asi poder seguir teniendo su vida de porche monkey, entonces estarán reivindicados. Si empiezan a ahorrar para la educacion de sus hijos y dejan de gastar dinero en una maldita dentadura de oro, o en un equipo de sonido que hace temblar la placa del auto en el que andan; seran ellos los reivindicados. Si dejan de canjear los coupons de leche y pollo de Kroger para comprar crack en la esquina de Vine Street con McMillan, ese dia serán reivindicados. Si compran educación, en vez de mandar a platinar los aros de su maldita camioneta, entonces seran reivindicados. Si Obama logra que un dia se vistan como gente, se razuren la cara, se quiten los anillos y el arete de mierda y salgan a buscar un trabajo, entonces los habra reivindicado. Ese será su gran merito.

Pese a quien le pese

Me retiraba a mi casa la tarde del jueves cuando primero mi mama por el teléfono y luego la radio, me pusieron al tanto de lo que parecía ser una broma, un muy adelantado chascarrillo digno del día de los inocentes: Magaly Medina seria llevada al penal de Chorrillos, condenada a 5 meses de prisión efectiva. Debo confesar que no estaba muy enterado respecto al juicio que Paolo Guerrero, le había entablado, pero si tengo que creerle a alguno de los dos elijo creerle a Magaly por muchas razones, pero principalmente porque un tipo que seduce a cuanto jovencito pasa por sus manos en los camerinos de menores de Alianza Lima y al mismo tiempo jura heterosexualidad, no me merece ni la mas mínima credibilidad.

Mi abuelita Josefina, tiene un juicio por los terrenos de su casa en el Cusco por más de 30 años. Este juicio de mierda no solo se ha llevado los mejores años de su vida, sino que ha puesto a toda mi familia en aprietos económicos y emocionales casi durante toda mi vida. Apelación tras apelación, audiencia tras audiencia, mi abue ha desarrollado todo un séptimo sentido propio para lidiar con los abogados y con los jueces y nunca recuerdo haber escuchado una sentencia. Los pobres mortales, que no jugamos en el Hamburgo ni salimos con modelitos, de pantalla pero modelitos al fin, tenemos que esperar la justicia a cuentagotas, mientras que Paolin lin lin tiene lista su sentencia en menos de un año. Lo felicito, carajo. Quien como el.

De mas estaría hablar ahora de las irregularidades en la sentencia: la inexistente figura de la reincidencia, que sean solo 5 meses, que Ney Guerrero este metido, cuando todos sabemos que es Cesar Lengua el que dirige la revista de Magaly… tantas cosas. Lo importante es hacer hincapié en un detalle que ha pasado casi desapercibido: si Magaly Medina esta en la cárcel por decir que Paolo Guerrero no estuvo en la concentración… ¿se imaginan lo que le espera a quienes hablemos de gente importante? Que nos espera a quienes digamos que Alan robó todo lo que quiso y no podamos probarlo? ¿Qué les pasara a quienes no puedan mostrar la cola ni los bigotes de la rata de Romulo Leon?
¿Que nos pasara a quienes sabemos que Fujimori mando las matanzas de barrios altos y la cantuta y no podemos probarlo?

La nota graciosa por supuesto la han puesto los diversos personajes de nuestra televisión local, que ahora si son personajes públicos para opinar pero no son personajes públicos para enfrentar el hecho de llevar una vida publica: la sarta de supuestas estrellas que en realidad no le han empatado a nadie en su puta vida: la insoportable Monica Cabrejos, Cesar Ritter, que se alucina pastor evangelico o filosofo de esquina cuando habla ¿Qué mierda tiene?, el ebrio malaspectoso de Lucho Caceres, la piraña de Mariella Zaneti, y el estafador de Efraín Aguilar, y por supuesto las putas peruanas más conocidas: Monica Adaro y Yesabella. El más gracioso de todos sin embargo fue Beto Ortiz y el adorno ese que tiene en su set , el tal Miyashiro, que ha salido a destrozar a Magaly de la forma en que ha podido: no te canses Beto, Paolo no te va a dar bola nunca, no le gustan los tíos, y tu ya estas bien tío, sorry.

Solo me queda decir que con todo lo que Magaly ha pasado en la vida, estar en la cárcel será como un recreo, ella no me preocupa, es una mujer fuerte: volverá a la TV cuando salga, volverá más fuerte, con más apoyo de la gente y con más billete, por que de hecho más de un libro escribirá. Queda decir que no se puede tapar el sol con un dedo y esa boquita que tiene Magaly no se calla con una sola mano, menos la mano rota de una jueza y mucho menos la de un futbolista, que, aceptémoslo, tampoco le ha empatado a nadie en la vida.

Una crueldad estupida

Lima, Agosto de 2008.


Cuando tu amor se acabo tuve la suerte de poder odiarte. Bien dicen que del odio al amor hay un paso, porque fue ése mismo paso, el que di para sobrevivir a nuestro fin.
Por supuesto que extrañe salir del baño y no verte viendo tele sin ropa en la cama, nuestros almuerzos en Wong o nuestros cafecitos en Sarcletti; extrañe, de hecho, mucho mas que eso. Te odie y estoy agradecido de que así lo permitieras, porque me ayudaste con este proceso horrible de olvidarte de alguien.

Cuando tu amor se acabo llore como niño. Con ahogos, así como la chilindrina. Llore y vi mil y un veces nuestras fotos juntos, tu espacio vacío en mi cama y por supuesto pase horas mirando el celular esperando tu llamada, contestándole mal a medio mundo por el solo hecho de no ser tu al otro lado de la línea. Lloré y te insulte aquella noche en que me restregaste tu indiferencia en la cara.

Una mañana desperté con los ojos hinchados y me di cuenta de que ya era demasiado y tome la firme decisión de eliminar de mi humilde morada cualquier cosa que pudiera recordarme tu existencia. El “astro” de peluche lo metí en una maleta, el póster de Shakira lo enrolle y aun yace bajo mi cama, tus fotos las puse en una recovecosa carpeta de la unidad D. El CD en el que estaban todas las canciones patéticas que escuchábamos juntos (sí, la de el cuchillo en la mantequilla también), lo rompí y lo tire a la basura, junto con nuestra cinta porno hecha en casa; y tu botellita de whisky la tire contra uno de los muros del tren eléctrico.

Fue todo por las puras huevas. Entonces alguien me sugirió: “Estas cagao no puedes seguir así, un clavo saca otro clavo” y tuve una aventurilla de la que quisiera haberme olvidado. Tampoco sirvió.

Decidí entonces que no pasaría más tiempo en casa por que habíamos pasado mucho tiempo allí y salí a huevear para no deprimirme. Salí y pase por la esquina en la que te vi por primera vez, y pase por la vereda en la que desde el balcón te veía llegar en las mañanas. Pase por un Starbucks y por el cerrito ese en Surco en el que nos besábamos y por el cafecito aquel de Miraflores en el que nos hicieron chongo por el billete de cien cocos. Pase también por el barcito ese de la primera chela juntos y por el hotelito ese al que alguna vez fuimos, si al de Marsano con Villarán. No sirvió por que todo afuera también me recordaba a ti.

Luego hice honor a la frase que indica que el alcohol ahoga las penas. Me la pegue con todos quienes quisieran pegársela conmigo. Con mis amigos cercanos, con amigos nuevos, con la gente de la u, con los primos, con todos, absolutamente con todos y lo único que conseguí fue ponerme peor del hígado y hacerte la maldita llamada de las cuatro de la mañana, que seguro recuerdas bien, en la que ni siquiera digo nada, solo respiro agitado mientras camino, ebrio y besando una botella de vodka, el camino en el que antes te besaba y recorría contigo desde la calle hasta mi cama.

Luego vi en una película una frase que de hecho había escuchado antes. “Señor dame la fuerza para cambiar las cosas que puedo cambiar y para aceptar las que no puedo cambiar y la sabiduría para diferenciarlas” o algo así…es algo conocida creo. Y me di cuenta de que no podía cambiar el hecho de que tú ya no me quisieras. Podía yo morir llamándote y rogándote para volver y aun así tu no hubieras cambiado de opinión.
Entonces me vi frente a dos opciones: podía estancarme en la depresión y seguir extrañándote hasta con el paso de la mosca, o podía tomar la firme decisión de olvidarme de ti, de sacarte de mi corazón, como se dice oficialmente en el argot del amor y sus business.

Fue difícil, tomo su tiempo y sus sacrificios y alguno que otro lloriqueo. Odiarte me ayudo. Sí te odie mucho tiempo. Es una técnica de autodefensa, ¿que puedo hacer yo? Pero cuando el dolor pasa el odio también se va y vuelven los recuerdos bonitos y uno se va quedando con lo positivo del recuerdo. Ocurre lo que explica Gabriel García Márquez, eso de que la memoria selecciona los mejores recuerdos para que uno pueda lidiar con su pasado.

Y finalmente se logra. Cuando te das cuenta ya no te acuerdas ni con rabia ni con odio de esa persona a la que amaste. Es más, el recuerdo surge y hasta te esboza una sonrisa sincera.

Una sonrisa que es impensable cuando estas escuchando el “terminamos”.Que es poco probable cuando alguien te dice “démonos un tiempo”. Una sonrisa que no tuve que fingir. Así es, haberte odiado en un momento me permite sonreír al recordarte hoy; y te agradezco, no por el floro de que me hiciste mas fuerte, o por que ahora se de que cosas me puedo recuperar, no. te agradezco en serio por que al arrojarme fuera de tu vida no cometiste la crueldad estúpida de decirme “quedemos como amigos” y no tuve que fingir sonrisas, ni falsear encuentros, ni tartamudear un “cuídate” al despedirnos. Gracias por haberme dejado odiarte por que esta sonrisa así nomás nadie me la quita.